Un peatón por la acera ante unas fachadas; cruza a veces la calzada. Anda solo, con paso decidido, la mirada gacha. Cae la tarde. Los edificios están en sombra, tan solo aliviada por las canaladuras de una anchas pilastras que atrapan la luz declinante. Y, sin embargo, un haz de luz, venido de no se sabe donde cae sobre el viandante. Parece transportarlo. Su sombra se alarga. Es la única figura ilumina, casi transfigurada. El haz crea su propio espacio que se inserta en el espacio urbano. Lo astilla, como si dos mundos chocaran.
Metzker fue un fotógrafo americano, educado en Chicago en los años cincuenta, que supo ver cómo los edificios quiebran, pero también proyectan la luz que se filtra entre las altas construcciones, creando espacios casi oníricos, por los que se desplazan, como si levitaran, hombres o mujeres, que parecen detenidos, tan solo soportados por la estilizada sombra que les da estabilidad.
Una galería en París expone hoy su obra.
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