viernes, 13 de noviembre de 2026

Babel

 No sé si ha explicado todo lo que se sabe sobre Babel, la torre y sobre Babilonia, así todo lo que se ha contado y representado a lo largo de los siglos, pero no escribiremos nada nuevo. 

Tan solo recordemos que, según el Génesis, Babel, desde cuyo centro emerge la mítica torre, es un nombre emparentado con un verbo hebreo (בָּלַל , balal) que significa amasar, mezclar, fundir o confundir .

Esta etimología es fantasiosa  -pese a ser sugerente: la confusión; la falta de claridad, las dudas y las suspicacias son las madres de los males-, y cabe la duda de si la etimología de los nombres propios tiene algún alcance.

Si lo tuviera, Babel o Babil sería una palabra acadia o compuesta por dos palabras acadias: bābu e ilu o elu. 

Bābu se traduce por puerta o entrada a un templo, un palacio, una casa o una ciudad. La palabra dibuja una frontera, sin duda, pero también una apertura, un paso. Señala un cambio en el espacio. No nos atrevemos a sugerir que el tránsito se establece entre lo sagrado y lo profano, toda vez que en Babilonia todo el espacio está imbuido de dioses, pero sí que es cierto que la entrada a un templo es un umbral que traza un límite entre la ciudad y una morada divina a la que los mortales no tienen acceso.

Mientras ilu o elu significa divinidad. La palabra contiene el sustantivo el que significa dios, o  El, que es el nombre del dios padre semítico -en la Biblia, Elohim, otro nombre de Yahvé.

Babel, en el Antiguo Testamento, evoca la imagen de una escalera utilizada en los asedios de ciudades. Permite la entrada violenta correando la muralla. Esta evocación no es errónea. Los mortales que construyen la torre de Babel no pretenden asaltar el cielo, pero sí sobrepasar el límite entre el mundo de los mortales y el de los inmortales, poniendo en jaque la barrera que la divinidad alzó cuando los mortales desobedecieron las órdenes -las prohibiciones- divinas, por lo que la divinidad, inquieta, decidió cortar por lo sano, evitando el peligro que encarnaban los mortales, no destruyendo la torre, sino impidiendo que los constructores siguieran poniéndose de acuerdo. De pronto ya no hablaban la misma lengua. Los enfrentamientos, la incomprensión se iba rápidamente a extender.

Sin embargo, esta visión de la torre de Babel como un arma de asalto no se corresponde con el imaginario que Babel suscita en Mesopotamia. Babel no es agresiva. Por el contrario, es una puerta abierta hacia la divinidad o las divinidades. Traza un puente de comunicación. Facilita el encuentro. Y quien acude no es el mortal, sino es la propia divinidad la que desciende para pactar con los mortales. Babel es una invitación al diálogo que los inmortales ofrecen. Descienden de su pedestal y se acercan a los humanos. Obviamente, la diferencia sustancial o esencial (ontológica) entre mortales e inmortales perdura ni se cuestiona (faltarán milenios para que se declarara que los dioses, ese gran y dañino invento humano, han muerto), pero Babel una  obra que facilita cierto acercamiento. Es una muestra de tolerancia y respeto de los inmortales hacia los mortales, que no se sentirán más abandonados. Los dioses tienen así un acceso al mundo de los humanos.

La concepción babilónica es radicalmente distinta a la hebrea. Revela una concepción de la divinidad y de su relación con los humanos; una relación de sometimiento en un caso, y de reconocimiento en otro.

Quizá el mundo hoy sería distinto si el sentido original de Babel se hubiera mantenido.


miércoles, 11 de noviembre de 2026

GIOVANNI PIERLUIGI DA PALESTRINA (1525-1594): SUPER FLUMINA BABYLONIS (POR LOS RIOS DE BABILONIA, 1581)


 El texto se basa en el célebre salmo 137, utilizado tanto en el canto coral Va pensiero de la ópera Nabucco, de Giuseppe Verdi, como en un himno religioso de la Iglesia unionista, cuya letra y música fue retomada por un conocido grupo pop de finales de los años 70. 

El salmo es un lamento de los prisioneros hebreos, en Babilonia, que sienten nostalgia por Jerusalén, de la que fueron raptados por las huestes babilónicas  tras la destrucción de la ciudad que acogía el templo de Salomón (no es una crónica histórica). 

Los ríos de…. Asur

 (Me excuso por un guiño fácil -que se intentará compensar en un segundo texto)

El Génesis (2, 10-14) no deja lugar a dudas: un río mana del Edén para regar “el jardín” -lo que marca bien la diferencia entre el Edén entendido como una región, y el Edén, comúnmente considerado un jardín (paradisiaco), aunque el paraíso no se ubica en la tierra sino en el cielo o, mejor dicho, es una cualidad del cielo iluminado por la corte celestial; un lugar inaccesible a los mortales, como también lo fue el jardín del Edén, o el mismo Edén, tras la expulsión de los mortales de su seno.

Este río sin nombre, tras atravesar el Edén, se divide en cuatro tramos o brazos: dos tienen nombre míticos (nombres de ríos no identificados, imaginarios o solo existentes en el mito), y dos nombres propios de ríos aún existentes: el Tigris y el Eufrates.

Así como el Eufrates no se acompaña de ninguna precisión, del Tigris se cuenta que corre (desciende) al este de Asur.

El antiguo testamento es un compendio de mitos, leyendas y crónicas más o menos históricas; relatos de acontecimientos acaecidos en un tiempo antes del tiempo, y hechos que se pueden considerar históricos, sin que el rigor histórico necesariamente los caracterice.

Se trata de una obra de tradición oral, puesta por escrito tardíamente -hacia el siglo V aC-, con el añadido de textos escritos -sin ningún soporte de un relato oral- en el siglo III aC. 

La obra forma parte de la literatura mesopotámica. Las referencias a dioses, reyes y ciudades mesopotámicos son constantes. El protagonismo de una divinidad como Baal, y de ciudades como Babilonia y Nínive es indiscutible.

Sin embargo, la precisión geográfica que acompaña el curso del Tigris tiene un alcance distinto.

Estamos en la génesis (la creación) del mundo. Todos los seres vivos acaban de ser creados y ubicados. Tan solo dos humanos pueblan la tierra. El mundo solo tiene siete días de antigüedad.

Y, sin embargo, la ciudad sagrada de Asur ya existe. Asur, una ciudad que realmente existió, cuyas ruinas pueden visitarse aún pese a los desmanes del Estado Islámico. Era la ciudad sagrada de los asirios. Ciudad doblemente sagrada: el padre de los dioses y la ciudad donde se ubicaba su morada recibían el mismo nombre: Asur. Incluso el nombre del territorio, de sus habitantes y de su cultura procedía del nombre de la capital y de la divinidad: Asiria, asirios.

Reconstruir la historia a partir de un mito es absurdo. Un mito no cuenta hechos históricos, sino que revela un imaginario, como se concebía el mundo, y la relación entre mortales e inmorales. 

La existencia de Asur desde los orígenes mismos del mundo aparece como un homenaje, voluntario o no, una referencia que es un testimonio del reconocimiento de la importancia de, al menos, una ciudad mesopotámica, asiria en este caso, y quizá una muestra de admiración hacia una ciudad sagrada anterior a Jerusalén. Y Asur se hallaba muy cerca del Edén, apenas sobrepasado el jardín de los inicios, cuando una ciudad ya existía -existencia que podría preceder incluso la creación de los humanos (como bien cuenta otro mito mesopotámico).




lunes, 9 de noviembre de 2026

Obra et labora (labor y trabajo)

 Yahvé no se anduvo con chiquitas. Después que Adán y Eva hubieren probado la fruto de la ciencia del bien y del mal -conocimiento que solo está al alcance de los dioses-, y habiendo así retado la omnipotencia divina, colérico - la temible Dies irae-  condenó a ambos a ganarse el pan con el sudor de la frente: trabajando, encorvados, día si, día también, (sobre) la reseca tierra que apenas daría frutos.

Si, hasta entonces, Adán y Eva vivían cómodamente en el Edén, de cuyos árboles manaba leche y miel, hoy, y desde entonces, no tendrían el sustento ganado. Y el castigo recaería en sus hijos y en los hijos de los hijos. Así estamos.

Mas, la orden divina de trabajar sin remedio ¿era la primera vez que la divinidad la enunciaba?

Ésta creó el mundo en siete días -en seis, más bien, dejando el séptimo para admirarse de lo creado. Ordenó que el cielo, la tierra, los cuerpos siderales, las plantas y los animales se presentarán ante Él y se dispusieran a ocupar el lugar que les correspondía en el cosmos.

Por fin, la divinidad creó al ser humano : un ser andrógino, en principio -en el principio, ser que devino un hombre y una mujer en una recreación de los inicios.

Dicha creación no era gratuita ni caprichosa. Atendía a un fin: la necesidad que el jardín del Edén -un jardín compuesto por Yahvé, actuando de jardinero o de arquitecto, y no una naturaleza virginal- estuviera en buenas mañas. Así Yahvé entregó el Edén a Adán y Eva para que lo atendieran; lo trabajaran.

¿Por qué Yavhé castigaba a Adán y Eva, si aún no habían desobedecido no emprendido ninguna acción vetada?

El trabajo en este caso no era un castigo: porque el castigo que Yavhe impuso tras la primera falta no era un trabajo, sino una labor. Y las labores implican esfuerzo.

La Vulgata (la Biblia en latín) es clara a este respecto: marca una diferencia entre la labor esforzada (laboro, que implica pena y pesadumbre : Gn 3,17) y el trabajo libre (opero -Gn, 2, 15-, que se traduce por obrar o crear), la diferencia que existe aún hoy entre el arte y la técnica, o el arte y la artesanía, entre las antiguas artes liberales y las artes mecánicas, las acciones que vierten ideas o formas ideales, y las que responden a procedimientos mecánicos, repetitivos, que no exigen ningún pensamiento.

Esta diferencia entre el penoso encogimiento, y el ensanchamiento del ánimo, entre el trabajar y el obrar, nítidamente expresada en latín, es más sutil -y más rica- en la Septuagésima -o Biblia en griego. En ambas citas , el verbo es el mismo: ergo, que se traduce por trabajar. Mas, el encargo divino que Yahvé hace a Adán y Eva, recién instalados en el Edén, se matiza:  έργάζεσθαι αύτόν  φυλάσσειν. El trabajar se acompaña del φυλασσο, verbo que se traduce por guardar, conservar, proteger, cuidar. 

Adán y Eva quedan al cuidado del Edén. El jardín seguirá como el primer día gracias a la entrega de sus guardianes. Esta entrega no es un castigo: en una muestra de admiración de la capacidad y la bondad de los primeros seres humanos. Tienen la confianza de la divinidad, que delega en ellos. Ahora sí que Yahvé puede descansar. Su morada -por la que pasea- está en “buenas” manos, manos que harán el bien, que tratarán bien el jardín de los principios.

Los cuidados, tener cuidado -que conlleva proteger y protegerse, estar atentos, despiertos- son actos éticos que redundan en beneficio del mundo. El trabajo, entendido como un castigo, invita a la tentación del absentismo o la destrucción, como bien supo Caín.

¿Qué nos ocurre hoy? 

domingo, 8 de noviembre de 2026

TIM EITEL (1971): ARQUITECTURA






























 

Figuras a menudo solitarias. De espalda, o sin rasgos reconocibles; caras lisas, de perfil en el mejor de los casos.  Quietas, de pie, a menudo (o hundidas, más que sentadas . Detenidas, ensimismadas, mirando no se sabe bien qué (a una pantalla a veces), dándonos la espalda; atrapadas en un espacio, caracterizado por una brecha que abre a otro espacio, más luminoso, del que nada parecen saber, del que nada sabemos. Figuras de paso, calladas, que desfilan indiferentes a un entorno indiferente; espacios sin atributos, anodinos, anónimos, aunque pulcros, en edificios funcionales modernos, con grandes ventanales que parecen invitar al vacío . ¿Por qué una porta un casco, si el lugar parece seguro? Paredes lisas cuya altura desconocemos, más parecidos a fronteras, muros ciegos, fronteras, que tan solo dejan libre un paso estrecho hacia no se sabe dónde. Figuras, que son como sombras, atrapadas entre paredes, en estancias vacías.

Los cuadros del pintor alemán Tim Eitel (profesor de bellas artes en París), basados en fotografías, que parecen retratar sin aspavientos, la condición moderna, se exponen estos días en la capital francesa .


MAX PORTER (1981) & RU KUWAHATA (1981): NEGATIVE SPACE (ESPACIO SOBRANTE, 2017)


 

Obra maestra de animación en stop motion de los cineastas norteamericanos Porter y Kuwahata, finalista de los premios Oscar en 2018, sobre la vida de un viajante, siempre en camino, empaquetando y deshaciendo la maleta, cada vez más compacta, cada día, símbolo del vacío que tratamos de llenar en un viaje que dura una vida, y que se acaba imponiendo: ocupamos muy poco lugar, no ha lugar para nosotros, antes de que se cierre la maleta por última vez. 


Guion basado en el poema Negative Space (2014), del escritor norteamericano Ron Koertge:


“My dad taught me to pack: lay out everything. Put back half. Roll things
that roll. Wrinkle-prone things on top of cotton things. Then pants, waist-
to-hem. Nooks and crannies for socks. Belts around the sides like snakes.
Plastic over that. Add shoes. Wear heavy stuff on the plane.
      We started when I was little. I’d roll up socks. Then he’d pretend to put me
in the suitcase, and we’d laugh. Some guys bond with their dads shooting
hoops or talking about Chevrolets. We did it over luggage.
      By the time I was twelve, if he was busy, I’d pack for him. Mom tried
but didn’t have the knack. He’d get somewhere, open his suitcase and text
me—”Perfect.” That one word from him meant a lot.
      The funeral was terrible—him laid out in that big carton and me crying
and thinking, Look at all that wasted space.”

ZARADASHT AHMED (1968):THE LIONS BY THE RIVER TIGRIS (2025)


 

Documental sobre los intentos de revitalizar el casco antiguo de la ciudad norteña iraquí de Mosul, barrida y minada por el Estado Islámico cuando la conquista y posterior destrucción de la ciudad entre 2014 y 2017, a través las historias interrelacionadas de miembros de tres familias que han perdido sus casas y tratar de recuperar algunos objetos sepultados entre huesos y cascotes.
 
El director es iraquí y la película una producción noruega.

El documental dura 90 minutos en el cine. 

sábado, 7 de noviembre de 2026

Hay más cera de la que arde



Fotos: Tocho. André Ricard, Velas Babel, 2003

La actual exposición antológica que el museo del diseño de Barcelona acoge dedicada al diseñador industrial André Ricard presenta algunas obras que aún no existían hace veintisiete años, cuando la anterior antológica en la fundación Miró.
Entre estas obras, uno de los mejores y más hermosos y sugerentes diseños, en los que la función, el simbolismo, la belleza y el precio se alían, que sin embargo ya no se produce.
La vela Babel hace honor a su nombre, alta, escalonada, estilizada. La base más ancha que la sección media libra la vela de la necesidad de un soporte. 
Alta como la torre, desde luego. Y frágil como la mítica construcción. La vela no resiste el fuego: se desmorona lentamente, se deshace, se encoge, se deforma, se afea, pierde su prestancia bajo la llama y se cubre de excrecencias. Adquiere un aspecto informe, consumida por el calor. El fuego revela la fragilidad de la vela -como el de la torre de Babel bajo el rayo que el dios le lanza desde lo más alto.
La vela Babel, un útil y un objeto sacro, un cirio, que nos muestra que aún hoy en día los objetos cotidianos no están exentos de connotaciones simbólicas.
Como en el caso de la torre, el fuego ha acabado con esta vela que ha desaparecido de las cererías.

 

jueves, 5 de noviembre de 2026

Pero cuando llegó la trescientas cuarentava noche….La prodigiosa historia de la ciudad de bronce (Cuento de Las mil y una noches, s/f)

 


Historia Prodigiosa de la Ciudad de Bronce

[Cuento - Texto completo.]

Anónimo: Las mil y una noches 

HISTORIA PRODIGIOSA DE LA CIUDAD DE BRONCE

“Cuentan que en el trono de los califas Omniadas, en Damasco, se sentó un rey -¡sólo Alah es rey!- que se llamaba Abdalmalek ben-Merwán. Le gustaba departir a menudo con los sabios de su reino acerca de nuestro señor Soleimán ben Daúd (¡con él la plegaria y la paz!), de sus virtudes, de su influencia y de su poder ilimitado sobre las tierras de las soledades, los efrits que pueblan el aire y los genios marítimos y subterráneos.

Un día en que el califa, oyendo hablar de ciertos vasos de cobre antiguo cuyo contenido era una extraña humareda negra de formas diabólicas, asombrábase en extremo y parecía poner en duda la realidad de hechos tan verídicos, hubo de levantarse entre los circunstantes el famoso viajero Taleb ben-Sehl, quien confirmó el relato que acababan de escuchar y añadió: “En efecto, ¡oh Emir de los Creyentes! esos vasos de cobre no son otros que aquellos donde se encerraron, en tiempos antiguos a los genios que rebeláronse ante las órdenes de Soleirnán, vasos arrojados al fondo del mar mugiente, en los confines de Moghreb, en el Africa occidental, tras de sellarlos con el sello temible. Y el humo que se escapa de ellos es simplemente el alma condensada de los efrits, los cuales no por eso dejan de tomar su aspecto formidable si llegan a salir al aire libre.”

Investigación


INVESTIGAR


Del verbo latino investigare, del substantivo también en latín vestigium:

Vestigium: se traduce por 1.- Planta de pie , 2.- Huella o pisada, 3.- impresión, 4.- traza, marca, vestigio

¿Por qué son importantes las pisadas?  Primeramente, una pisada se descubre cuando dejamos de pisar: cuando ya no estamos en un lugar, cuando nos hemos desplazado, dejando una marca, la marca de nuestra pasada presencia (o existencia) en un lugar. Una pisada, por tanto, es la imagen visible de una ausencia. Pero esta ausencia se compensa gracias a la huella que ha dejado. El investigador, como el detective, sigue las huellas hasta llegar a quien o qué las ha producido. 

Esta búsqueda ¿tiene sentido, permite llegar a la verdad?  Una huella, un vestigio es una imagen. Las imágenes suelen ser engañosas; al menos, no dan cuenta de la complejidad y riqueza, del cuerpo, el volumen, el peso (en todos los sentidos) de aquél, aquella o aquello de él, la o lo que es imagen. Un retrato solo ofrece una cara -dos como máximo- de la realidad. Mas, la huella, como las proyecciones -arquitectónicas, por ejemplo, los planos, las plantas, los alzados y las secciones- tiene unas características, y unas cualidades o “virtudes” de las que carecen las imágenes más habituales (las imágenes artísticas): son imágenes producidas por el propio modelo. Éste ha inscrito su impronta en una superficie, la impronta de una sola cara, sin duda, pero que permite tomar las medidas de la realidad, mesurarla y actuar en consecuencia. La impronta permite darse cuenta de todo lo que constituye cada cara de un ente o un ser real. Esta capacidad informática de la huella o el vestigio es posible porque me media ningún agente en la producción de la imagen. Es el propio modelo (ente o ser) que ha producido una huella. El modelo ya no está: está lejos, en el espacio y/o el tiempo. Pero podemos saber de su pasada existencia, gracias a las huellas que dan testimonio que un día, en un momento dado, estuvo allí, donde hallamos la huella. Somos, por otra parte, conscientes que, si el modelo siguiera allí presente, la huella existiría -todos dejamos una huella a nuestro paso- pero ésta no sería ni relevante ni visible. Solo se descubre y se percibe su importancia, su necesidad, porque lo que produjo o dejó tales vestigios, ya no está allí delante de nosotros.

Hemos dicho que los vestigios llevan a descubrir la “verdad” de las cosas: nos informan de cómo eran y, posiblemente de lo que hacían, de cómo y porqué se movían.

Pero, ¿qué es la verdad?

En griego, verdad se decía alethia. Una palabra que poco o nada nos dice, salvo que intuyamos o postulemos que, al empezar por la letra a, es posible que aletheia indique la ausencia de letheia, dado que a es una partícula negativa.

¿Qué es letheia? En griego, dicha palabra proviene de Lethe. Ésta es una palabra que resuena claramente en términos que usamos hoy, como letargo o letal. Lethe tiene que ver con la desaparición, con la muerte.

Lethe era el nombre de uno de los cuatro ríos del Hades -el mundo inferior o infernal al que las psiqués o “almas” de los difuntos descendían y dónde “vivían” una vida aletargada, una vida que no era vida. Lethe causa la muerte, l desaparición, la extinción: Lethe es letal.

La función de las aguas del Leteo era clara ;como turbia eran sus aguas): impedir que las almas o dobles de los difuntos quisieran remontar a la superficie recordando las bondades de la vida pasada: una vida que, sean cual hayan sido sus cualidades, luminosos u oscuras, animadas, decepcionantes, grises o mortuorias, son más apetecibles, al menos en el recuerdo, a las que se intuyen se tendrán desde entonces en el Hades: un valle de lágrimas.

Por tanto, era necesario que las aguas del Leteo fueran capaces de borrar cualquier recuerdo del pasado. De este modo, al alma solo le cabría seguir adelante, adentrándose cada más más hondo en las profundidades del Hades.

Las aguas del Leteo eran las aguas del olvido. Lethe es el olvido.

Y alethia, por tanto, es lo que se opone al olvido.  La verdad es lo que permite recordar, conocer el pasado, desvelando todo lo que el pasado puede comunicarnos.

Un vestigio es, pues, un elemento que nos conduce al pasado y nos revela lo que hubo, lo que fue, desvelando la riqueza y complejidad de lo que y no ésta aquí, y su importancia -la importancia de entrar en contacto con este pasado, cercano o lejano. Nuestra vida presente -y futuro- esta marcada por este pasado que la investigación trata de descubrir. Un pasado sin el cual viviríamos en y del presente, sin saber nada de las bondades y maldades del pasado. Sin aprender nada.

La investigación es fuente del saber. Y aquélla se basa en vestigios -incluso la astronomía que reconstruye la vida de los cuerpos siderales, a través de las huellas que nos llegan cuando dichos cuerpos llevan años o eones desaparecidos.

Tenemos que ser conscientes quela investigación trata de reconstruir el pasado a través del estudio de algo, un vestigio, necesariamente muerte. La investigación es una tarea sobrehumana: devolver por un momento la vida -reconstruir como fue la vida a la que el vestigio pertenecía- a partir de un elemento muerto -pero capaz de darnos pistas, de conducirnos por unas pistas hacia lo que estuvo y fue.

Los caminos (de la investigación) que se abren ante nosotros son como los que Hércules encontró y ante los que se detuvo: un camino arduo, pedregoso, que conduce hacia la luz, a la que no siempre se llega, y un camino cómodo, de fácil tránsito, rápido de recorrer, que no lleva a nada, o lleva a una meta olvidable, no memorable.

La disyuntiva plantea un problema ético: qué debo hacer, cómo debo comportarme, como deberé tratar las pistas y los vestigios, que no siempre sabré interpretar. Una investigación es un camino sin retorno, cuya meta quizá no alcancemos. Se trata de una carrera de relevos. Los testimonios que habremos ido desvelando nos han permitido acercarnos a lo que dichos testimonios apuntan. Y nuestra gloria consiste en ceder el puesto y entregarlos a quienes nos sucederán, que emprenderán el camino a partir del lugar en que hemos llegado. La ética es la cualidad de las acciones que redundan en beneficio de la vida. La investigación trata de entender nuestra vida, marcada por la vida del pasado. Somos humanos porque un día fuimos seres unicelulares, somos homo sapiens sapiens porque fuimos homo erectus y homo habilis. Esta investigación, como cualquier búsqueda detectivesca que busca desentrañar un misterio, busca pistas, las estudia, las conserva y las entrega. En ningún caso las oculta. Y las pistas más sólidas, las más importantes, son las que ponen en cuestión las interpretaciones o lecturas que hemos efectuado. Son las que provocan crisis. Y una crisis, en griego, no es una condena o un rechazo, sino una acotación que nos permite aislarnos, aislar lo que estudiamos, para poder observarlo mejor. Una crisis es un estudio detallado que se protege del ruido que nos envuelve. Un vestigio que pone en crisis lo que hemos estudiado, las explicaciones que hemos dado, es una bendición. Porque nos acerca a las cosas del pasado. Nos invita a estudiarlas de más cerca, y de hacernos más preguntas, de plantear nuevas preguntas. Una crisis cuestiona nuestros presupuestos. Es un aviso que nos obliga a volver a pensar lo que un vestigio induce. Esto implica que no tendremos nunca la última palabra. Pero nuestra investigación se acercará a la traducción de un texto redactado en una lengua desconocida. Nuestra traducción será aproximada y comportará errores. Pero permitirá acortar las partes en sombra que nuevos investigadores deberán y quizá podrán esclarecer. La investigación es la subida de una escalera. Cada investigador asciende unos peldaños, y la luz se hace cada vez más visible. Obviamente, podemos resbalar, tropezar o encontrarnos con un escalón por el que no podemosascender: un escalón que no lleva a nada, o que los investigadores que nos siguen -y que posiblemente aún no hayan nacido- sabrán como sortear, dándole o no importancia.

Un a investigación es la exploración de una vida

La tarea más hermosa de la arqueología (el estudio de los archai, es decir, los fundamentos sobre los que se sustentan las construcciones del pasado, y las muestras de nuestra pasada presencia en el mundo, testimonios de los que fuimos) o la paleontología -que significa la búsqueda de lo más antiguo (paleo) que es también lo más esencial (el eon): es decir la ciencia (logos: palabra que cuenta la verdad, una verdad que puede ser certificada, que narra lo que fue, un hecho comprobable y que se puede repetir para que nos cercioremos de la bondad y verdad de lo que la lógica destapa) búsqueda de la verdad, la razón de nuestro lugar en la tierra. 


Texto de introducción a un breve semanario sobre la ética de la investigación en arqueología y paleontología que el Comité de Ética de la Universidad Politécnica de Cataluña impartirá el año que viene.

 

lunes, 2 de noviembre de 2026

¿Estudias o trabajas? ¿Vida activa o contemplativa? Los saberes de la universidad

 Los gremios y las universidades (a las que se sumaron las academias), entre los siglos XI y XVIII, en Europa, cumplieron funciones muy distintas, que se podrían agrupar bajo las denominaciones romanas de artes mecánicas y artes liberales.

Los gremios formaban técnicos -en cualquier arte manual, incluidas las bellas artes, si bien éstas, a partir del siglo XVI, inicialmente en Italia, trataron de, y finalmente consiguieron, desmarcarse del mundo gremial para acceder al mundo académico, considerado, desde la antigüedad, superior: del saber hacer al saber pensar, de la vida activa a la vida contemplativa, del obrar al reflexionar sobre el obrar-; las universidades, por su parte, formaban sabios o estudiosos, que reflexionaban sobre las causas del hacer, la razón del obrar. No se preguntaban sobre el cómo sino sobre el porqué y el para qué. Inquirían sobre la necesidad y las consecuencias del operar humano -comprándolo con el divino.

Tras el creciente crédito de las universidades y el consecuente descrédito de los gremios -una oposición bien simbolizada por autorretratos de pintores que mostraban que no pintaban, sino que pensaban o contemplaban, como Velázquez en el cuadro de las Meninas-, fue el emperador francés Napoleón I, quien puso fin al Antiguo Régimen de pensamiento, y creó las llamadas Grandes Escuelas, dedicadas a formar técnicos en la administración del imperio, distintas de las Universidades en las que se reflexionaba sobre el poder y el administrar, estudiando valores y fines.

La decisión napoleónica tuvo un inesperado precedente en la ciudad de Barcelona -y en el Principado o antiguo reino de Aragón. El cierre de la universidad de Barcelona y su traslado a la pequeña ciudad de Cervera, a principios del siglo XVIII, como consecuencia de la reorganización de la administración del reino y para desactivar posibles revueltas urbanas en una ciudad marcada por guerras civiles y la defensa de prerrogativas de origen medieval, frente al absolutismo y la naciente noción de Estado, fue aprovechado por la junta de comercio para fundar estudios técnicos y comerciales superiores, volcados a la creciente industria textil. La universidad , con sus estudios de derecho, filosofía, y teología quedaba como un centro casi obsoleto  dedicado al pensamiento, mientras que las nuevas facultades estaban dedicadas a formar a especialistas en el hacer y el operar, en la gestión de una comunidad, en favor de la industrialización y el naciente capitalismo: estudios muy especializados, frente a la amplitud de miras y la distancia con la que se abordan los problemas que toda acción acarrea, propias de la universidad.

En un mundo cada vez más especializado ¿cuál es la razón de ser y la finalidad de la universidad, sobre todo pública? ¿Debe formar a los técnicos requeridos por la sociedad, limitando por tanto el ingreso de los estudiantes, en función de las demandas de empleo, o debe permitir que cualquier estudiante interesado en estudiar un tema, en reflexionar sobre éste, pueda acceder, sin pensar en las necesidades laborales?

Si una universidad es un centro de saber y no un centro formativo, la universidad debe enseñar a pensar, no a obrar.

Esta discusión afecta especialmente los estudios que combinan la reflexión con el hacer, como los estudios de bellas artes, y arquitectura. Ciertas escuelas de arquitectura abordan la arquitectura entendida como el estudio de la razón del ser humano en el mundo, del lugar que ocupa, y de las consecuencias que dicho estar en el mundo acarrea. Otras, especialmente españolas, están orientadas a satisfacer necesidades y deseos, sin poder preguntarse por la pertinencia o bondad de dichos anhelos: enseñan a responder a peticiones, y no a pensar si se tiene que responder. Los resultados saltan a la vista. Algunas obras memorables, que hacen que la vida tenga sentido, frente a tantas otras obras que son un sinsentido. 

Quizá los últimos adelantos tecnológicos, si no sustituyen el hacer y el pensar humanos, nos obliguen a cavilar sobre lo que somos y lo que hacemos: una oportunidad para repensar nuestro lugar en el mundo, antes de que sea demasiado tarde.


A Joan Subirats, tras la lectura de su libro La universidad en el cambio de época. Dilemas presentes, escenarios de futuro. Valencia, 2026



domingo, 1 de noviembre de 2026

Charlotte Perriand y Japón



Hermosa exposición itinerante, muy bien presentada, con piezas originales y facsímiles, recreaciones de interiores y documentos, dedicada a la arquitecta francesa Charlotte Perriand (1903-1999), cuya fama se debe, inevitablemente, a sus proyectos de diseño de mobiliario para o con Le Corbusier -quien se atribuiría toda la autoría de los proyectos-, en cuyo estudio trabajó en los años 20 y 30.

La exposición quiere presentar a Charlotte Perriand fuera de la sombra de Le Corbusier, antes y después de formar parte de su estudio, a partir de 1937.

La exposición no recorre los cuarenta últimos años de la vida laboral de Perriand, cuando trabajó enteramente por su cuenta, proyectando grandes edificios en estaciones de esquí francesas, aún hoy en uso -quizá no lo mejor de su obra.

Destaca lo que Perriand aprendió, fascinada, de la cultura japonesa, cuando, invitada por el gobierno japonés para el que trabajó, huyó de París ocupado por los nazis (actúo en favor de la República, y rompió con el estalinismo) y emigró a Japón donde permaneció dos años, hasta 1942, cuando Japón había ya firmado el Pacto Tripartito con los gobiernos nacionalsocialista alemán y fascista italiano y tenía carta libre para actuar en Asia (las masacres de Manchuria, Pearl Harbor) como Alemania actuaba en Europa. Perriand regresaría a Japón en 1953.

https://www.fmirobcn.org/es/exposiciones/7357/charlotte-perriand-la-libertad-de-repensar-el-mundo

sábado, 31 de octubre de 2026

MARÍA MANCHADO (1956-2026): LA CITÉ DES DAMES ((2023)


 

In memoriam:

La compositora española María Manchado ha fallecido en el reciente accidente de trenes de alta velocidad, camino de Sevilla.

La cité des dames se basa en el ensayo del mismo nombre de la escritora francesa tardo medieval Christine de Pizán, cuyo texto fue y es un veto absoluto a la concepción imperante entonces y aún hoy en algunos países del papel de la mujer en la construcción de la ciudad, entendida como una colectividad.

MICHAEL DAUGHERTY (1954): ONCE UPON A CASTLE (ÉRASE UNA VEZ UN CASTILLO, 2015)

 


 Michael Daugherty es un compositor de música "culta" norteamericano. Once upon a Castle es una sinfonía para órgano y osquesta (cuya grabación obtuvo un premio Grammy en 2019) dedicada al fantástico castillo neomedieval que el multimillonario William Randolph Hearst, dueño de los medios de comunicación (prensa y radio) más influyentes de la época, hizo construir para su amante,la actriz Marion Davies, en lo alto de una colina californiana en San Luis Obispo, al norte de Los Ángeles. Este castillo, obra de la primera arquitecta de la historia, Julia Morgan (titulada en París, dado que aún no existían Escuelas de Arquitectura en California en 1902), es un collage de elementos arquitectónicos y decorativos, de diversos estilos, adquirios en Europa a principios del siglo XX, y de copias cuando la compra, como la iglesia de la colegiata Santa María la Mayor, de Ronda, no fue posible. Esta mansión -hoy una atracción turística que se recorre en un trenecito, como en las peores pesadillas turísticas- se hallaba en medio de un gran zoo con animales salvajes.
William Hearst y su castillo de San Simeón, el Castillo Hearst, inspiraron al cineasta Orson Welles en la célebre película Ciudadano Kane.

España posee un castillo parecido: una gran mansión, en medio de un parque, creada a partir de piezas sueltas, adquiridas y replicadas, una composición imposible, de aire neo gótico, ubicada, al igual que el castillo de San Simeón, construidos ambos casi en los mismos años, en lo alto de un acantilado vertido sobre un mar a menudo embravecido: el sombrío y solitario castillo de Cap roig, construido a partir de 1927, entre Palamós y Calella de Palafrugell, en la Costa Brava, por sus propietarios, el colonel ruso Nicolai Woevodsky y su pareja la aristócrata inglesa Dorothy Webster, sede de fiestas casi tan renombradas, con estrellas de Hollywood y nobles mundanos y libertinos. No sabemos si Hearst, Webster y Woevodsky se conocían. Sospechamos que sí. 

Una próxima exposición del Museu d´Art de Girona (España), titulada Cap Roig. Un sueño en la Costa Brava (1927-1980), que se inaugurará el 6 de marzo de 2027, evocará una manera de hacer arquitectura muy alejada de las normas imperantes, una obra que quiso, como San Simeón, ser un sueño encarnado, un castillo al que solo cabe referirse, con justicia, invocando la sagrada expresión: Érase una vez... 

NB: Once Upon a Castle, de la que ofrecemos en primer y cuarto y último movimientos, se basa no en el castillo existente, sino en su versión fantaseada, su sueño, recreados, con el nombre de Xanadú, por Orson Welles en la película antes citada. 


NB bis:Contrariamente al Castillo Hearst, ninguna estrella, una lady Gaga más cercana (¿entre Marta Sánchez y Bad Gyal?), ha rodado aún un videoclip en Cap Roig, que aun acoge un festival de música pop veraniego cada vez más.... 


viernes, 30 de octubre de 2026

ANDRÉ RICARD (1929), EL DISEÑO DE LO COTIDIANO








André Ricard: el diseño de lo cotidiano, Fundación Joan Miró, Barcelona, 1999


La fundación Joan Miró organizó en 1999 una exposición dedicada al trabajo del diseñador industrial francés André Ricard, afincado en España y Suiza, con todas las obras al alcance de la mano, según el deseo del diseñador que no quería que los útiles, y algunos objetos suntuarios, estuvieran en vitrinas, sino que se pudieran tocar.

Noventa mil visitantes y apenas la desaparición de un cenicero de plástico, pronto sustituido. La exposición no solo exponía objetos, sino que contaba a qué respondían y cómo se usaban. Breves escenas fotografiadas documentaban el manejo de unas piezas que siempre resolvían mucho mejor que diseños parecidos, es decir de manera más sencilla, elegante y económica, necesidades cotidianas, desde la apertura de una botella de leche húmeda, sacada de la nevera, hasta una modesta pieza de plástico que no requería presión alguna para cumplir con la tarea encomendada. Eran y son diseños útiles que no daban la espalda a la belleza, fabricados en serie y, sin embargo, con la austeridad de un objeto artesano. Nada les sobraba. Y siempre se adaptaban de manera ingeniosa a la forma de la mano y a cómo cogemos y manipulamos objetos. No eran necesarias instrucciones. La forma de los objetos evocaba bien, se anticipaba casi a su uso. Hoy diríamos que estos objetos nos explicaban cómo relacionarnos con ellos.

André Ricard se ha retirado. La riqueza y variedad de sus diseños, algunos recientes, y muchos reeditados y al alcance de casi todos, no evocan un mundo que ha concluido. Las causas que dieron lugar a estos objetos siguen vivas. 


https://www.dissenyhub.barcelona/es/exposicion/andre-ricard-diseno-en-uso