GREGORY CREWDSON (1962): PERIFERIA

 

Pueblo en la costa noreste de los Estados Unidos; unas pocas casas unifamiliares de madera con un tejado a dos aguas, ubicadas en un cruce de carreteras, asaetado de semáforos, farolas y postes eléctricos y de teléfono, con el cielo rayado por una trama de cables, casi siempre al atardecer. Ha llovido. La calzada parece un espejo empañado (que al secarse levanta  lo lejos una húmeda neblina traslúcida), y los campos baldíos están embarrados. Un coche descomunal, de otro tiempo, está detenido en el cruce. Alguna persona -a veces el conductor que ha bajado del coche, dejándose la puerta abierta- mira, de pie y quieta, empequeñecida en el entorno. El pueblo parece desierto, como en una tarde de domingo.

A veces, los raíles de la vía del tren siguen, a un lado, la dirección de una de las carreteras, bordeadas también por un centro comercial, o una gasolinera. 

Las fotografías a color de gran tamaño del norteamericano Crewdson, que evocan no solo cuadros de Hooper y de Delvaux, sino pinturas del florentino Piero della Francesca -pese al contenido profano-, están altamente elaboradas. El fotógrafo canadiense Jeff Wall, mayor que Crewdson, tampoco está lejos, aunque la, en ocasiones, pesante lectura de la pintura académica de Wall, en fotografías, perfectamente compuestas, pese a su aparente imagen instantánea, parecen contar historias más enigmáticas o literarias que las de Crewdson. 

Al igual que Wall, Crewdson compone escenas cuidadosamente escenificadas, a veces demasiado. La ficción es más extraña que inquietante. Pero traducen bien la imagen de un futuro incierto o inexistente, ancladas en un pasado congelado.

Crewdson expone en estos momentos en una galería de París.